А осень тихо в зиму уходила,
Оставив яркий на прощанье след...
Между кустами не спеша бродила,
На листьях рисовала жизни свет...

Из ярко жёлтых, в трепетно багряный,
Рисуя уходящую листву,
Где упоенный воздух свеже-пряный,
Уходит томно в слегшую траву...

(© Copyright: Наталья Бэрн, 2019)
***
Наступил последний день осени. Как быстро пролетело время. Еще совсем недавно золотая красавица легко и неспешно появилась, сменив лето. Она дала нам время, чтобы мы привыкли к ней и постепенно начала свою работу. Листья окрасились в яркие осенние цвета, а животные начали активно готовиться к зиме. Затем пришло время холодных дождей и первых снежинок и утренних морозов.

Ноябрь - самый обнаженный и самый честный месяц. Всё, что он может на себя надеть, - это туманы, мелкий дождь и короткий день.

Воспетой красоты осени уже нет. В нем мало цвета, мало звука. В нем всё тихо, неярко. Обнаженному ноябрю некуда деться от самого себя. Всё открыто, иллюзий нет.

Придет декабрь, спрячет все недостатки под снегом, отвлечет предновогодней мишурой

и принесет совсем другое настроение...
***
Время мокрых зонтов.. сериалов.. глинтвейна.. и пледов..
Время мудрости.. нежной грусти.. и поздней любви..
Согревайте теплее друг друга.. люди..
Впереди холода.. зимы..

Дан Путь один - на нем тропинок много,
То горы, то болота, то леса…
Обида удаляет нас от Бога,
Прощенье приближает небеса.

Ведут по ним нас разные желанья,
Насытить тело, душу, дух зовут:
К небесному - любовь и состраданье,
А вниз влекут гордыня, жалость, блуд.

Да, все дороги в Рим, где автостопы,
А где - никем не пройденный окрест;
Одни во мраке проклинают тропы,
Другие светят всем, неся свой крест…

Дороги будут разные в Пути,
Решай же сам, какой тебе идти!

(Автор: Вадим Странник)

О любви говорят поступки
Вместо тысячи страстных фраз.
Я болею седьмые сутки,
Барахлю, как старинный ВАЗ.

Романтично сморкаю сопли,
Он стирает мои платки.
Притупляются даже боли
От касаний его руки.

Он взбивает мою подушку
Потому, что я плохо сплю.
И настойчиво дует в кружку,
Остужая в ней Терафлю.

Он готовит мне сытный ужин,
Как умеет... но лучше всех!
И душою со мной простужен,
Но всегда держит палец вверх.

На него могу положиться
В каждом смысле, что мне знаком.
И уколы огромным шприцем
Нестрашны, если колет он.

Я болею седьмые сутки...
Он мне многого не сказал.
Но я вижу любовь в поступках,
А слова — это пыль в глаза.

Автор: Злата Драч

Завари мне, осень, крепкий чай…
Плед на плечи, вечер у порога.
В дом крадётся тихая печаль,
Что ж, подруга, погрустим немного.

Дождь в окно настукивает блюз,
Ветер зацепился где-то в тучах.
Грустный, но блистательный союз:
Дождь и осень вечно неразлучны.

Тихо во дворе скрипят качели.
Листья клёна в лужах угасают.
Осени святую колыбель,
Этот вечер ласково качает.

Я окно открою и вдохну
Терпкий воздух прелого покоя.
Осень дарит время отдохнуть,
И побыть наедине с собою.


(Автор стихов: Наталья Дарованная)

«Если отнять у человека способность мечтать, то отпадёт одна из самых мощных побудительных причин, рождающих культуру, искусство, науку и желание борьбы во имя прекрасного будущего».

«Надо искать каждый проблеск человечности в окружающих, как бы они ни казались нам чуждыми и неинтересными. Есть в каждом сердце струна. Она обязательно отзовётся даже на слабый призыв прекрасного».

«На пересечении сотен дорог случайно сталкиваются люди, не зная, что вся их прошлая жизнь была подготовкой к этой встрече».

"Истинное счастье – прежде всего удел знающих, а не невежд. Невежество делает человека равнодушным к миру, а равнодушие растет медленно, но необратимо..."

Константин Паустовский

Ах жизнь, щедры твои подарки!
Танцуем вальс в осеннем парке,
Танцуем вальс воздушным па,
И не кончается тропа.

Куда ведёт она — Бог знает,
И скоро ль музыка растает,
Когда-нибудь и мы замрём,
Но нынче кружимся вдвоём.

Да не наскучит нам круженье
И это лёгкое скольженье
По тверди, по коре земной…
Танцуй со мной, танцуй со мной…

(Лариса Миллер)

Женщина Лето старела красиво,
Из гладиолусов платье носила,
И, распустив косы — ветви берёз,
Часто смеялась до слёз.

Кто-то, заметив в косе её проседь,
Имя другое придумал ей — Осень,
Только в ответ она лишь хохотала,
Словно о старости вовсе не знала.

Те же закаты, и те же рассветы,
Нет, не грустит наша женщина Лето,
Не постарела она, повзрослела,
Вместо частушек романсы запела.

Вместо душистой и сладкой малины
Всех угощать стала красной рябиной,
И, оставаясь такой же красивой,
Из хризантем теперь платье носила.

Как-то в один замечательный вечер,
Шаль золотую накинув на плечи,
В образе новом она появилась,
С именем Осень - смирилась…

Автор: Людмила Бугрова